Una corrida de toros puede ser una de las mejores experiencias estéticas, la manifestación más culta, plástica, intensa y bonita del mundo del arte, o puede ser un rollo insoportable, un castigo excesivamente… Sigue leyendo →

  Juan se confiesa en francés porque dice que así toma distancia de sí mismo. Juan pone cervezas con gaseosa si se las pides, pero creo que también las pone en francés, también… Sigue leyendo →

Yo ya sé que es mejor decir tonterías sin saber nada y echar la culpa a Aznar, pero vengo a decir cuatro cosas para estropear el discurso/rebuzno imperante estos días. Primero: no es… Sigue leyendo →

  Si alguien ha escrito sobre Londres, ese soy yo. Si alguien ha escrito soñando Londres y recorrido sus calles con pluma y papel, ese he sido yo. Hoy estoy profundamente triste y… Sigue leyendo →

  Los caballos lentos y las mujeres rápidas tienen algo en común: nunca están cuando los necesitas. En un caso nunca llegan y en el otro ya se han ido, y esta noche… Sigue leyendo →

No hay nada que respete más que el sacrificio autoinflingido. No hay nada más admirable que retirarse a destiempo, no hay mayor dignidad que poner el punto y final cuando solo parecía una… Sigue leyendo →

La expo de Helen fue un éxito. La galería Redchurch se convirtió aquella noche en un concierto de los Pixies donde todo Shoreditch fingía no estar drogado, sobre todo los pocos que en… Sigue leyendo →

Shoreditch es un infierno de idiotas que quieren parecer publicistas. Las fiestas para artistas siempre resultan desamparo para escritores, así que acabábamos jodiéndonos a nosotros mismos, como siempre que disparas al odio sin esforzarte en… Sigue leyendo →

Por entonces aún amaba a Helen. El patetismo que trajo, también cesaba con ella. Era una mujer excepcional y nuestra historia era lo que yo quería que fuera: intensa, literaria, sin roces de convivencia… Sigue leyendo →